— Ну, Рома всё-таки разошёлся с Маришкой, — как бы между делом бросил мне Антон, наливая себе чай.

Я молча поставила перед ним чашку и села напротив. Новость, в общем-то, не удивила. Марина терпела слишком долго, как по мне.

— И что? — я сделала глоток. — Ещё один свободный страдалец прибьётся к нам на выходные?

— Он сам попросился с нами в поход. Говорит, отвлечься надо.

Я вздохнула. Прекрасно знала, чем заканчиваются все “отвлечения” Ромы: то он забудет, где припарковался, то устроит философские разговоры в четыре утра, а однажды вообще спустил зарплату на корм для приюта. Благородно? Наверное.

Только когда твоим друзьям по сорок, хочется уже стабильности, а не этих спонтанных фейерверков.

Поездка планировалась простая: палатки, тропы, ночёвки под шум дождя — моё любимое. Я уже предвкушала тишину, запах хвои и еду на костре.

Когда мы приехали за Ромой, он вышел с рюкзаком и кислой миной.

— Честно говоря, я походы не люблю, — с ходу сказал он. — Но надо же иногда себя заставлять…

— Отличный настрой, — пробормотала я и полезла в рюкзак, чтобы проверить термос.

— Я впереди поеду, а то укачивает, — добавил Рома, уже открывая пассажирскую дверь.

— Стой, — Антон перехватил его за плечо. — Тут моя жена сидит. Она у нас навигатор, штурман и человек, который не даст заблудиться.

Рома стиснул губы и плюхнулся назад.

Дальше ехали в молчании. Только музыка из динамиков, да периодическое цоканье Ромы, когда машина ехала по гравийке.

Начали маршрут с бодрой походки. Погода стояла идеальная, и первые два часа шли на одном дыхании — если бы не Рома, конечно.

— Вы чего, бегом что ли собрались? — он уже на третьем километре сел на камень. — Можно же как люди — с остановочками, фоточками, перекусом…

— Мы хотим до лагеря засветло дойти, — объяснил Антон. — Там место классное, но открытое. Если ветер поднимется — будет некомфортно.

— Так вы и отдыхать не умеете, — буркнул Рома, поднимаясь с видом мученика.

Когда наконец дошли, Рома просто рухнул на землю. Палатку ставили мы с Антоном. Воду таскали мы. Еду готовили мы.

— Рома, может, помог бы хоть с костром? — попыталась я как можно мягче.

— Да ну, у меня спина, — вздохнул он, открывая бутылку коньяка. — И вообще, я тут на реабилитации. Эмоциональной.

— Лен, ну ты чего, — прошептал Антон, подойдя ко мне. — Ему тяжело сейчас. Развод, все дела…

— Да уж видно, как тяжело, — прошипела я. — Мясо ест — с аппетитом, пьёт — с удовольствием.

Утром всё стало только хуже. Рома выглядел помятым и раздражённым.

— Кофе у вас слабый, — констатировал он. — Спина снова болит. В палатке — дубак.

— Ты же знал, что это не отель, — напомнила я.

— Да, но вы же меня типа “поддержать” звали, — парировал он. — А вместо этого устроили марш-бросок в стиле спецназа.

Во второй половине дня Рома потерял очки, но отказался снять куртку, потому что “в лесу сквозняки”. От прекрасных видов он отвернулся:

— Всё бы вам горы, деревья… А шашлыков нет, гитары нет. Ну романтика!

И вот кульминация: за километр до стоянки он просто сел на тропу и сложил руки.

— Всё. Идите без меня.

— Рома, не глупи, — попытался уладить ситуацию Антон. — Мы далеко от города. Связи почти нет. Один не справишься.

— И не надо! Мне всё равно! Я вообще хотел на дачу поехать! Там банька, мясо, друзья, а не вот это всё!

— Тогда какого чёрта ты вообще напросился? — не выдержала я.

— Потому что хотел почувствовать, что кому-то ещё нужен! — вдруг взвизгнул он. — А получил очередной поход с оценкой!

Два часа мы сидели с ним на тропе, пока он говорил о своей “сломанной жизни”, “бесполезности” и “предательстве женщин”. Ни слёз, ни вины — просто поток жалоб.

Когда мы добрались до машины, я молчала. Дома, сняв ботинки, повернулась к мужу.

— Это был последний раз. С Ромой — никогда. Мы не психотерапевты, не спасатели, не няньки. Мы в походы ходим отдыхать. Если он хочет жалости — пусть идёт к психологу.

Антон кивнул. С тех пор Рома у нас не появлялся. И знаешь, мне не жаль. Весной мы снова поедем — вдвоём. Без нытья, без драмы. Просто природа и мы.